Me sabe el hocico a sangre seca, como caballo desbocado.
Tengo mil idas al pozo y ninguna gota de agua.
Persistente olor amargo, a uva muerta, a pájaro herido, a fénix delirante, a poema seco, a ceniza de caña.
Amortiguando la realidad, partiéndome cada día. Cinco mil hojas de la misma página. Me comienzo a dar cuenta, pero no quiero, de que soy el mismo hombre de hace cien años, que el día de hoy es el mismo de hace mil años.
Hoy se trabaron los días. Agua, vino, luna, cine. Nada es . Todo es nada. Soy poeta por flojo y ocioso. Pero esa respuesta no es la que estaba buscando. Mis manos apenas teclean. Yo apenas respiro este aire exhausto y caliente. Creo que un sapo me está mordiendo.
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