Cuatro negro

De cada dólar jugado en un casino en Las Vegas, sólo se reparten seis centavos. La casa gana siempre. Siempre. Y aunque se puede ir a jugar con la idea de perder todo, esos seis centavos que eventualmente se regresan, dan la impresión de que la suerte puede ser capaz de regresarnos lo que anteriormente se habia perdido, esos seis míseros centavos que se le regresan al apostador lo hacen seguir apostando, con la idea vaga de que incluso podrá ganarle algo al casino. Pero en términos macro, esto nunca sucede. Sé que el argumento no es nuevo ni mucho menos, pero sí es un marco recatado e intereseante dentro del cual circunscribir el saldo del Sr. Leyva vis-a-vis Los Casinos de Las Vegas.

Juego jugado: Ruleta
Números más jugados por el Sr. Leyva: 4, 10, 23, 00 (che iluso), muchas apuestas al color negro.
Mínimo para entrar a jugar: 10 USD
Dinero jugado: 50 USD
Dinero ganado: Mucho, pero al final nada.
Otros conceptos: 3 Tom Collins, servidos a mi parecer en vasos muy cortos.

Tickets

Aunque el frío sequísimo de VEGAS, combinado con la soledad propia del recién desempacado a una nueva ciudad no fueron los ingredientes más óptimos para revolver un cocktail y brindarmelo a mi salud en mi cumpleaños, ya me compré mi regalo que siempre, cada 29 de noviembre me doy, el año pasado tocó un libro, el antepasado un disco, este año toca:

COLDPLAY & FIONA APPLE
Feb. 3: Las Vegas (MGM Grand Garden Arena)

Igual y está bueno. Ja.

Las Vegas

Llego.
Yaaeropuertonuncapensequeestuvierahaciendotantofrìo.
No.
Elsolapantallanteeshastaverano.
Dicen.
Keep walking.
Move.
Aidonespikinglish.
Debedehabersinexagerarhastatrecientosmilmexicanosaqui.
La mayoria ilegales.
Hastaelmomentonohaypecadosensincity.
No.

Nos vemos

28NOV
MO

FLIGHT: 894
MEXICO DEPART: 1035
LAS VEGAS ARRIVE:1235

CLASS: N
SEAT: 05D
LUNCH

Strange days

Lesson of the mexicanísimo in three shots:

13:46 hrs
La temperatura ha ascendido 15 grados en sólo 12 horas. Es incómodo andar por la calle con traje después de medio día de trabajo.

14:35 hrs
En los exhibidores de música de MIXUP me dispongo a escuchar el más nuevo material de TITAN. En el mismo magazine se encuentra el reciente disco de Alex Lora del TRI.
Me topo con las siguientes canciones:
“Todos somos piratas”
“Políticos rateros”
“Juan Pablo II”
“El Peje Atajo”

15:30 hrs
Justo a tiempo llego a las oficinas centrales de Grupo REFORMA para iniciar la segunda jornada laboral. Se percibe algún tipo de aglutinamiento en la puerta de la entrada. Las personas tienen letreros con la leyenda: Yahir TE AMO. (Pensé que eran protestas por el rediseño de nuestros periódicos, también pensé que Yahir se escribía con Jota). Una mushasha de las que sostenía un letrero me pregunta si yo también soy de LA ACADEMIA de TV AZTECA.
Sí…soy pro académico, pero no tengo nada que ver con TV AZTECA, le respondo. Hasta ahorita vengo cachando su pregunta.

Superioridad

Hoy a las 7 P.M se juega la final de la ONEFA entre los Borregos Salvajes y los Auténticos Tigres.

Y aunque existen una serie de argumentos financieros y de otra índole que agregan claroscuros al impecable palmarés de los Borregos, siempre llena de orgullo ver triunfar al equipo representativo más importante del Alma Mater. Sobre todo al recordar que yo también defendí los colores del Tec en la misma grama frente a los mismos rivales, aunque en lugar de cachar un ovoide, me dediqué a patear un balón perfectamente redondo.

"Hace varios años se inició una institución

lleva por bandera la excelencia

todos sus alumnos compartimos el sentir

de lealtad, superación y fuerza.

Los borregos, los borregos

ponen todo el corazón siempre sincero

tradición de competir y lograr sobre

salirpor el Tec de Monterrey."

Mayday

Es imperativo que les platique mi último encuentro cercano con el lado oscuro.

Mientras a Monterrey llegaba un frente frío que disminuyó diez grados la temperatura en menos de cinco horas, mi avión se encontraba en el aire con la intención de aterrizar en la Sultana del Norte luego de haber despegado del DF.

Después de cuarenta minutos de vuelo y ya casi llegando a MTY, el piloto nos pidió abrochar cinturones porque se avecinaba turbulencia. Ésta desagradable condición aeronáutica, que aún me tiene mareado, duró aproximadamente 15 minutos NONSTOP.

Al iniciar el descenso, la tripulación desapareció (nadie sabía donde estaban las aeromozas aún y cuando los vasos y cacahuates de la mayoría de los pasajeros se encontraban tirados y rodando por el piso) y el avión se comenzó a tambalear más y más. En ese momento me arrepentí de haber pedido jugo de naranja y no una cerveza. El avión se tambaleaba como barco camararonero en altamar. Empezó a oler a miedo.

Las reacciones no se hicieron esperar, una señora sacó un rosario, varias comenzaron a rezar, los niños a llorar y muchos pasajeros a exclamar en voz alta una -ahora graciosa- gran cantidad de vituperios y otras frases propias del que ve la muerte ante sus ojos: Que alguien nos ayude, Ay diosito santo, Qué está pasando. Aunque sinceramente, lo más común fue un sonoro: No mames, no mames, algo indigno para un pueblo guadalupano como el nuestro.

Yo pensé de todo. Lo primero: No puede ser que esto esté pasando. Segundo: Que bueno que estoy cerca de una salida de emergencia. Tercero: ¿Cómo se abre la salida de emergencia?. Cuarto: ¿De que llora esta señora que está al lado mío, ella como quiera ya vivió, pero yo, un joven de 22 con toda la vida por delante...

Nos aproximamos cada vez más a la pista de aterrizaje de emergencia del aeropuerto Mariano Escobedo, pero los tambaleos en el avión seguían y cada vez eran más pronunciados. Me alarmé más cuando pude observar por la ventanilla del asiento 17A una larga fila de ambulancias y carros de bomberos aguardando a una prudente distancia de donde se suponía iba a aterrizar nuestro avión.

Yo sabía que algo iba a pasar, era demasiado obvio que el avión le iba a llegar muy descompuesto a la pista. Por las ventanillas a veces se veían la luces de la ciudad y luego desaparecían, muestra de que el tambaleo era sumamente pronunciado a una altitud ya francamente baja.

Cuando las llantas tocaron la pista, el avión siguió descompuesto y comenzó a derrapar. Los motores se prendieron al máximo para intentar frenar el ya inminente peligroso aterrizaje. Nos derrapamos como un vocho, rodaron miles de cosas por el piso del avión. Pero no fue necesario utilizar la capacidad extingue fuegos del cuerpo de bomberos. Las ambulancias sólo para algunos shockeados.

El guía de las cuevas

(Foto: Raúl Ortega)

Eso que estas viendo, loco, no son mas que un montón de estalactitas, el sudor del mundo petrificado que se cansa de a madre de decirte a ti, loco , que estás loco, que la roca es dura e impenetrable; ya ves que no importó que se te hayan caído todos los dientes por intentar abrir una a mordidas y no poder distinguir, una vez que le hubiste quebrado apenas un pequeño pedazo, que la roca sigue siendo roca, que a pesar de que te quedó el hocico todo aterrado, en realidad lo que se combinaba con tu baba, tu sangre y restos de dientes no era tierra, era roca, roca, roca. Basta, loco, basta, eso también es roca, son estalagmitas, es el vello erizado del mundo, loco, ni se te ocurra pensar que si arrancas una, el mundo va a pegar el grito en el cielo; ahora sin dientes sólo te quedan las manos, basta loco, es roca.

Tijuana

(Foto:NG/1986)

Donde Yo & You se encuentran, la contradicción es anestesiada. Yo soy You.

Letras Libres / noviembre 05 / H.Yepes

La muerte del bolero

(Foto: Ramón Masats/1960)

No sé por qué. Nunca voy a saberlo. Pero no es bueno dejarse atosigar por todos los muertos-de-hambre del mundo, si no, qué serían de las agradables boleadas de zapato en donde por un amigo, un chiste, el pronóstico del tiempo y elegancia a la mano, sólo cobran un dólar.
Todo esto, estos dos renglones que no son más que un copito de letras, lo masticaba todos los lunes en lo que iba de la oficina al asiento de Montoya, el bolero del centro que atendía todo el día a políticos, empresarios, desempleados en busca y prostitutas con cruda. En el camino, sin mentir, me pedían dinero sin falla ni pena unas cinco personas. Y bueno...ayer se murió Montoya,mi bolero... y esos cabrones siguen deambulando como si nada, es más, en una de esas hasta les amenece mejor. Yo paso de largo la silla de Montoya, ahora vacía, apenas giro la cabeza para verla, e inmediatamente vuelvo a pensar que no sé por qué, ni nunca voy a saberlo, pero no es bueno dejarse atosigar por todos los muertos...

Pura miel

(Foto: Keri Pickett/B.B y Josie)

Les comparto el PORTAFOLIO de octubre de la super excelente ETIQUETA NEGRA, la mejor publicación hispana de crónicas cuyo gran defecto es ser peruana.

• B.B. Blakey y Josie Lydia Walker se conocieron en Oklahoma y empezaron a escribirse. Luego de setecientas cartas, se casaron en 1929. Vivieron seis décadas juntos.La foto la tomó su nieta.
• El más grande aspaviento de amor que B.B le demostró a Josie no fue escribirle larguísimas cartas, ni serle fiel toda la vida, ni llevarla en brazos el día de su boda, sino ofrecerle compartir el vasito con solución en donde él depositaba su dentadura todas las noches para que Josie también pusiera ahi la suya, dicen que B.B le dijo “Pongámos las dentaduras juntas, será como estar dándonos un beso toda la noche”.
• Josie, en un gesto más antihigiénico que amoroso, aceptó.

Disclaimer: Los últimos dos bullets son míos, pero es muy probable que algo así haya ocurrido.

Crónicas paralelas

(Foto: Archivo ONU)

Esta semana, Naciones Unidas, citando al diario canadiense Chronicle, publica una historia similar a la que les presenté bajo el título: Mudslides, chaos and charity. En el texto se hace referencia a la misma fuente, mi amiga canadiense Jaimi Gardner.

Esto es una muestra de la seriedad con la que el que escribe pretende reportarles.

Sin recomendar su lectura, anexo la historia completa aqui: Chronicle/Gardner/Guatemala

.Stay tuned.

Envidia

(Foto:ET)

Jazz electrificado en el que la trompeta solista de Truffaz sobresale con líneas a veces incisivas o a veces lánguidas. En un marco rítmico intenso y continuo de diversas tendencias en boga y con un fondo armónico complejo, es Jazz que puede ser de altos vuelos al buscar nuevos derroteros y fronteras.

Erik Truffaz

Facultad de Estudios Superiores Cuautitlán

Miércoles 19 de octubre, 17:00

Entrada libre, INVITA UNAM
(seguramente presentará canciones de su nuevo material, Saloua)

Tercer lugar

(Foto: Muhammed Ali, Esquire ap. 1968)

Esta es la edición de la revista ESQUIRE que fue merecedora del tercer lugar en el certamen de este año organizado por la Sociedad Estadounidense de Editores de Revistas en el que se premia a las mejores portadas.

Aterrizaje forzozo

(Foto: archivo)

No sabía, pero la inesperada despresurización de un avión al momento de aterrizar puede afectar los sensibles tímpanos de algunos pasajeros. Me pasó a mí por primera vez en un D.F (MEX)- Monterrey (MTY). Nunca, en el par de años que tengo de volar casi cada mes de Nueva York (JFK) – a Tel Aviv (TLV), me había pasado tal cosa.
Mareo, dificultad para caminar, disminución de la capacidad auditiva, oídos tapados. Todo esto me obligó a acudir a consulta con el otorrinolaringólogo.

Fuera de las prescripciones y recomendaciones que me dio el doctor, me quedo con algunos hallazgos:

Cerumen: Sustancia crasa segregada por ciertas glándulas, parecidas a las sudoríparas, que existen en el conducto auditivo externo. El ser humano puede llegar a acumular hasta los 50 gramos en ambos oídos, esto es suficiente para llenar una bolsita de Krankys (hojuelas de maíz cubiertas con chocolate).

Vértigo: Trastorno del sentido del equilibrio caracterizado por una sensación de movimiento rotatorio. En caso de que la lesión en el tímpano empeore, se puede llegar a padecer de laberintitis, que debido al vértigo que esta ocasiona te puede dejar en promedio dos meses incapacitado para hacer casi cualquier cosa: trabajar, leer, ver la tele, caminar, todo lo que implique abrir los ojos y levantarte del lecho. Cama loca forever.

Trompas de Eustaquio: Me llamó la atención que el primer diagnóstico del doctor después de asomarse a mi oído, fue un: sí, traes algo inflamadas las trompas. En el instante me causó sorpresa, algo de miedo. Todavía no sé quién fue Eustaquio.

Mudslides, chaos and charity

(Foto: Guate/Jaime Gardner)

Desde hace unos tres meses una amiga canadiense patrocinada por la Agencia para el Desarrollo de su país, se encuentra trabajando en Guatemala. Su función principal es desplegar una campaña de financiamiento en inglés que se ajuste a las necesidades más apremiantes de los mayas serranos.

“Stan” rozó la comunidad en donde trabaja. Recibí un mail suyo que delata de una manera sincera, no tanto la situación de los chapines, sino más bien cómo se ven desde primer mundo, explicando en gran parte la existencia de las ya tan comunes Agencias Internacionales para el Desarrollo y alguna que otra ONG.

Reproduzco parte de su mensaje electrónico:

• I won’t be online a lot as my internet doesn’t work.
• I spent Monday at a community called Chichoy taking photos of one of the houses of one of our clients who has lost his house and a kid because of the floods.
• You can never imagine what I saw.
• A man told me he found a pair of pants in the river which used to not be a river; it used to be his backyard. He washed them and that is all he has.
• Women were crying as they said they haven’t eaten for days.I am going to bring them water and tortillas, as tortillas are their main staple.
• If I lost everything I would not be as happy and as nice as these people.
• Anyways, enough of my babbling.

S.O.S. Si alguien está interesado en ayudar pueden mandar ropa, calzado y dinero a 1111 Avenue Rd. Suite 205. Toronto, ON. M5N 3B2, con la certeza de que sus donaciones se les harán llegar a los guatemaltecos de manera integra. La situación chapaneca es distinta, lo que más se necesita es una administración eficiente de los recursos que ya vuelan hacia Tapachula.

Doble play

(Foto: Revista-Rojo)

El fin de semana se registró el partido de béisbol más largo en la historia de las Grandes Ligas. Fueron poco menos de seis horas seguidas de garrotazos y pedradas. Pocos aficionados abandonaron su lugar antes de finalizar el juego de pelota.

Si el partido hubiera sido por ejemplo en México, seguramente se hubieran registrado niveles exorbitantes de consumo de cerveza, pepitas, jok-doks y demás garnachas. Pero sobretodo de cerveza. Buscando datos relacionados con esta estimación, me encontré que el funcionamiento de la venta de la bebida de los frailes germanos en los eventos deportivos oficiales en los EUA elimina esta posibilidad: después del séptimo inning no se puede vender alcohol, ni sus derivados. Es la fatídica séptima entrada.

La dinámica y logística de la venta de cheve (llévela helada, llévela helada) en un estadio gringo es complicadísima. El vendedor –cartero o millerlero- llega una hora antes al estadio para que le asignen su punto de venta (es un dilema escoger entre el dug-out, en donde no se vende mucho pero dan buenas propinas, y los jardines, donde el cliente no da propela pero cómo consume). Antes, el chelero debe haber sido entrenado para identificar al comprador borracho y está facultado para negarle la chiiieve a quien considere pasado de copas. Todo vendedor de chela cuenta además con una licencia de barman. En base a su desempeño anual , calculado con el coeficiente ventas-disciplina, el cheve-mandarín puede ser convocado al juego de estrellas que cada año atrae a los mejores peloteros de la MLB, pero no como espectador, sino como vendedor.

Koan

(Foto: caracter chino Wu, significa NO)

Hui Neng asked Hui Ming :

"Without thinking of good or evil, show me your original face before your mother and father were born".

Unusual outfit II

En referencia a mi post llamado Unusual outfit, un célebre amigo sugiere dar click sobre el siguiente link: Bulletproof monk. (Gracias Ingenioso Hidalgo)

Lastimoso placer

Después del último atentado terrorista en Bali que mató a por lo menos 22 personas este fin de semana, se hace muy prudente leer la más reciente entrega (super) especial de Mario Vargas Llosa a Reforma, ante lo que me surgen un par de comentarios:

• El infame fenómeno del terrorismo suicida rara vez encuentra explicaciones lógicas. “Why Ask Why?...terrorist attacks aren't caused by any policy except that of the bombers themselves” reprocha Christopher Hitchens al estructuralista convencido.
• Por su parte, Hans-Peter Raddatz, autor de ¿Von Allah zum Terror?, intenta echar luz sobre el terrible acto de la auto-inmolación religiosa: “la religión islámica, con sus severísimas restricciones en materia sexual, hace que la promesa de placeres carnales resulte irresistible a veces para quienes se han sometido devotamente a sus prohibiciones… (es por eso que muchos terroristas) protegen su pene en una envoltura de aluminio a prueba de fuego, en anticipo de los placeres que vendrán.”
• Paráfrasis de la promesa coránica al inmolado a la que se refiere Raddatz: en el paraíso, el mártir será recompensado con lagos de miel y de vino y 72 vírgenes cuyo himen se renovaría siempre así como su propia potencia sexual.

At the office

(Foto: Aurora Boreal / NSF)

No hace frío,
la tinta se seca;
la noche roja

Unusual outfit

(Foto: Lee Jin-Man/AFP/Getty Images)

Se debe inferir la simpatía que tengo por los monjes budistas por algunas fotos que he posteado aquí. Una vez conocí a uno, aunque supongo que era pirata. Pero bueno.

En una titánica búsqueda que he emprendido por los más recónditos recovecos de la red (ret) no he podido encontrar material gráfico sobre un fenómeno que actualmente sucede en Tailandia, uno de los países que más monjes budistas alberga. El gobierno tai ha comenzado una campaña de distribución de chalecos antibalas para todos los budistas que habitan en templos malayos, y no he podido conseguir ninguna foto de alguno que sobre su típica vestimenta naranjamarella lleve alguno de estos accesorios.

El fenómeno es digno de reflexión: una de las religiones más pacifistas del mundo se ve arrinconada por una desgraciada insurgencia étnico-religiosa, el gobierno federal en su intento por proteger el arribo de divisas internacionales vía turismo distribuye Keblar para salvaguardar a su más preciado patrimonio histórico-cultural, finalmente el budista se pone la “camiseta” aceptando una de las más aberrantes políticas públicas emprendidas por el P.M Thaksin Shinawatra.

Me aprovecho de la entrega de Eliza Griswold para la siempre interesante The Nation:

• "Wichai was cut with a machete on the neck," Pong Sang said wearily. "It was the first time a monk had been killed. Somebody just wanted to make conflict between Muslims and Buddhists."
• Pong Sang gathered his robes and walked to the temple parking lot, where a mother and daughter were selling cold coconuts from a cooler.
• "I never imagined anyone would want to kill monks," the younger woman said, reaching deep into the cooler for a cold coconut.
• "The insurgency is growing worse as a reaction to Thai missteps. It might not even exist if it weren't for government blunders," Sidney Jones, the South East Asia director of International Crisis Group said.

Gato por liebre

(Foto: UNESCO)

Un artículo periodístico difundido en algún medio de comunicación con el suficiente reconocimiento puede convertirse, después de haber sido leído -por supuesto-, en una exitosísima campaña de relaciones públicas. Me explico: es muy fácil crear empatías a nivel global a través de una nota periodística, sobre todo si el lector es de aquellos que lee el periódico para no tener que leer nada más.

El fin de semana hubo protestas frente a la Casa Blanca en contra de la invasión estadounidense a Iraq. Dichas demostraciones fueron patrocinadas por dos de las más aberrantes ONG´s que puedan existir hoy en día. International ANSWER fue una de ellas. Esta organización que para muchos después de leer casi cualquier periódico el fin de semana con cobertura sobre el evento, es progresista –pues así se autoproclama-, profana los más básicos principios de congruencia. La asociación apoya ABIERTAMENTE a Kim Jong-il, Fidel Castro, Slobodan Milosevic, la resistencia afgana –otrora Talibán- y los escombros del Baath en tierras de Saddam.

Uno no se explica la absurda existencia de International ANSWER. Tampoco nos deberíamos explicar la inadmisible empatía por parte de muchos amantes de la paz hacia esta ONG. Su membresía ha crecido a sólo media semana después de que muchos de sus integrantes fueron arrestados por la policía gringa. El tratamiento del suceso por parte de la edición dominical de muchos diarios alimentaron la errónea concepción de mucha gente sobre la naturaleza de la organización, que a priori la ajustaron al progresismo.

Hint:
Si eres pacifista y quieres demostrarlo públicamente, antes de que te unas a una protesta anti-guerra, asegúrate de que la ONG a la que apoyas, además de tener pancartas anti-bush, también tengan anti-jihad.

Mira nada-más

(Foto: Tomasz Gudzowaty y Robert Boguslawski/WPF)

“Estoy loco, recién lo descubrí. Agradezco a este espejo, pero más te agradezco a ti. Gracias por haberme advertido con tiempo de esto de lo que apenas me doy cuenta. Tu aviso me ha servido para no perder la razón ante tan inesperado descubrimiento, me ha servido para no volverme loco al enterarme yo mismo de lo que, ahora estoy seguro, padezco.”

Conversación de alguien con su imagen o soliloquio de un loco. Como quieran verlo.

Huracanes vs el hijo de Britney

A pesar de lo obsoleto que pudiera parecer el concepto Agenda setting, el despliegue global de las comunicaciones y la fuerza informativa mundial que llega a todo el Mundo son comburente puro que lo avivan y lo hacen retomar su vigencia. Afirmo esto en base a una predicción: estoy seguro que Katrina y Rita serán nombres mucho más comunes de las niñas nacidas en estas fechas que todos los Sean Prestons varones (el nombre del hijo de Britney), nacidos también por estos días. Y esto no se deberá a que nazcan más niñas que niños, ni siquiera a una preferencia estética por la fonética de alguno de estos nombres. Efectivamente, el fenómeno del copycat, también lo absorbe la Agenda.

Nota:
Profetizo también la existencia de “el vato” que habiendo sido padre reciente de unas gemelas, les ponga Rita y Katrina. Como dicen las escrituras “así es la raza”. Prometo después ahondar en el tema de los nombres raros, un laberinto sociológico –de la soledad o no- que merece un tratamiento aparte.

Dead man floating

(Foto: LAtimes / NO)

El cuerpo de un ahogado se comienza a hundir inmediatamente después de que sus pulmones se llenan de agua. Una vez bajo el agua, el proceso de descomposición orgánica comienza a producir metano, sulfato de hidrógeno y dióxido de carbono. Estos gases son los que inflan el cadáver y eventualmente lo llevan a la superficie. Pero no todas las partes del cuerpo se llenan con la misma cantidad de gases; el torso –que es la parte que más bacterias alberga- se infla más que la cabeza y las extremidades. Como los brazos, la cabeza y las piernas tienden a estar bajo el agua y el torso a emerger a la superficie, el cuerpo rota hasta quedar boca abajo, que es la posición que mejor respeta las leyes de la física. Si el hombre pudiera doblar las piernas y los brazos hacia atrás sin mostrar ningún tipo de resistencia muscular, ósea o de tendones, su cuerpo flotaría boca arriba seguramente. Según el National Underwater Rescue-Recovery Institute el haber comido hot-dogs, hamburguesas, papas o cualquier otro alimento alto en carbohidratos acelera el proceso de flotación. El mismo fenómeno les ocurre a las personas obesas.

FEMA prohibió tomar imágenes de los cadáveres de Nueva Orleáns víctimas del Huracán Katrina. CNN presentó una denuncia en contra de la prohibición. Poco después el gobierno se retractó de la medida. Expertos coinciden que si el caso hubiera procedido CNN lo hubiera ganado.

Pobre Pancho

Es muy difícil saber si la mayor virtud de Francisco González Bocanegra fue escribir el Himno Nacional, haber sido poeta o haber nacido en San Luis Potosí. Pero esta no es ocasión de debatir esto.
Aunque la versión oficial de nuestro Himno, regida por la Ley de la Bandera, el Escudo y el Himno Nacionales sólo considera el canto de las estrofas I, V, VI y X, el escrito original de Bocanegra, un canto castrense regido por una métrica excelsa, tiene fragmentos con cierto valor, sea histórico o creativo, que pocas veces se remembran. Todo es más dramático sí, haciendo referencia al mito, tomamos en cuenta que el potosino escribió las estrofas en menos de cuatro horas, encerrado en un cuartucho en contra de su voluntad y obligado a escribir el Himno por instrucciones de su amada, la Pilli.

IV

Del guerrero inmortal de Zempoala
Te defiende la espada terrible,
Y sostiene su brazo invencible
tu sagrado pendón tricolor.
El será del feliz mexicano
en la paz y en la guerra el caudillo,
porque el supo sus armas de brillo
circundar en los campos de honor.

Pintamonos bélico

(Foto: HRW / Darfur)

La descalificación de las organizaciones no gubernamentales como fenómeno dialéctico de la globalización del faculty club ahora se posa en distintos faros intelectuales. En muchos. Hoy son pocas las ONG que pueden gozar de un prestigio y sobre todo, legitimidad, en el espacio público mundial. Una de las que más me agrada y que ha sabido tener un manejo diplomático, pero a la vez crítico e influyente, es Human Rights Watch. Y aunque como tal sería una fuente políticamente incorrecta de cualquier periódico de circulación nacional, digamos Reforma, sus esfuerzos son loables.
Con operaciones en casi todo el mundo, HRW se ha ocupado significativamente de África. “Hay mucha chamba”, dicen. Todos estamos de acuerdo.
En febrero de 2005 varios doctores de la organización en misión humanitaria repartieron crayones y papeletas a los hijos de los habitantes de Darfur, Sudán. Muchos niños nunca habían dibujado nada; para la mayoría de los pequeños africanos eran novedad el papel y las crayolas. Sin embargo, todos sabían lo que era un MIG, un Antonov, un Ak-47, y eso fue lo que dibujaron.

El banano en viernes

(Foto: Seven Samurai)

Cinco, siete y otra vez cinco sílabas en tres unidades. El arte del haiku, el delicado poema japonés. Matsuo, que vivió bajo un árbol de plátanos y por eso le apodaron Basho (banano) fue uno de sus más grandes exponentes.
De este poema, Cortazar se inspira para escribir lo que para mí es su mejor poemario: Salvo el Crepúsculo.

"Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo"

Matsuo BASHO

Pánico hipotético

(Foto:FEMA Tent City / Turquía)

Con la rentera que tengo, en el remoto caso de que un meteoro de las condiciones de Katrina hubiera tocado la ciudad en donde vivo, no estaría preocupado por la demora del gobierno en el rescate a los civiles, ni por la desgarradora situación de no tener qué comer, ni qué tomar, ni la falta de medicinas; no me causaría pánico el saber del riesgo sanitario que representaría chapotear diariamente en agua contaminada por bacterias mortales; francamente me tendría sin cuidado el azote criminal de los saqueadores…lo que me tendría aterrorizado sería la cara de mi rentera al enterarse de la devastación de mi morada: el depa que le rento. ¿Me devolvería alguna vez mi depósito? ¿Me cobraría la renta de todo el año, o hasta que venza el contrato? ¿Me trataría de imputar los gastos de reconstrucción del depa?.... (escalofríos)…El otro día me regaño por azotar la puerta.

N: En caso de que un ciudadano estadounidense afectado por Katrina tuviera la misma preocupación que yo, por medio del Federal Emergency Management Administration se puede registrar en el siguiente sitio http://www.fema.gov/register.shtm y eventualmente librarse del problema.

Ay wey

(Foto: Ramón Masats/Madrid)

Hoy, como todos los días después de llegar a la oficina y hojear las primeras planas de unos cinco periódicos nacionales, prendí la computadora, abrí el Outlook, oprimí send & receive y me cayeron muchos mails. Borré la mayoría sin antes leerlos, se sabe de lejos cuando son basura. Decidí abrir uno que me pareció ingenioso, aunque de antemano sabía que me topaba con algo nada formal. En el espacio que indica el nombre del remitente decía: God. Pero el mensaje era cosa sería, se leía: “We need to talk”. Afortunadamente el subject decía: “sin asunto”.

Alegoría del insomne

(Foto: algúnlugardeCanada)

Hago honor al título de esto. Tengo el mal hábito de tener insomnio, de soñar que no me puedo dormir cuando por lo que sea me moja la lluvia. Así pasó.
Ayer mientras caía un chubasco salimos a la calle a caminar. El amigo de Bélgica quería aprovechar su última semana en México y hacer lo que en su país no podría hacer por ningún motivo: mojarse en la lluvia sin que lo cachara la gripa.
Y aunque en realidad el clima estaba cálido, después de estar quince minutos bajo el aguacero comenzamos a temblar. Le dije al amigo que lo mejor era ponernos a caminar para quitarnos el frío, pero él no se quiso mover, me dijo “encontré una corriente caliente, muy rica”. Lo tupido de la lluvia no me había permitido ver que el amigo estaba sumergido casi hasta las rodillas en uno de esos ríos de los que corren pegados a las banquetas, síntomas del regurgitar del drenaje ante los chaparrones. No le quise aclarar nada, es su última semana en México, sólo le dije: “Ah…nomás no metas la cabeza”.

Acuarela hoy

(Foto: USGS Hawaiian Volcano Observatory)

Es raro, los asambleístas no le han mentado la madre, todavía no. Todos escuchan muy atentos, sea por morbo, compromiso cívico o rito antropológico, lo que sea, pero de alguna u otra forma todos lo veneran mientras habla. Todavía pesa la bandera al pecho. Pero eventualmente los cavernícolas irán sobre la presa. Ya comienzan a babear.

En estos momentos está iniciando el V Informe de Gobierno de nuestro Presidente. Simultáneamente cae en mi ciudad un aguacero enorme.
Nuestro tlatoani decadente rodeado de chichimecas con semi-conciencia de clase es una imagen algo especial para el primer día de septiembre. La copiosa lluvia también.
El caos vial y las mentadas de madre no: ya nos estamos acostumbrando.

Urban Lion

Me sabe el hocico a sangre seca, como caballo desbocado.
Tengo mil idas al pozo y ninguna gota de agua.
Persistente olor amargo, a uva muerta, a pájaro herido, a fénix delirante, a poema seco, a ceniza de caña.
Amortiguando la realidad, partiéndome cada día. Cinco mil hojas de la misma página. Me comienzo a dar cuenta, pero no quiero, de que soy el mismo hombre de hace cien años, que el día de hoy es el mismo de hace mil años.
Hoy se trabaron los días. Agua, vino, luna, cine. Nada es . Todo es nada. Soy poeta por flojo y ocioso. Pero esa respuesta no es la que estaba buscando. Mis manos apenas teclean. Yo apenas respiro este aire exhausto y caliente. Creo que un sapo me está mordiendo.

Cerro de la Campana (after tsunami)

(Foto: Raúl Ortega)

Este verano vino un amigo de Bélgica a visitar a uno de mis compañeros de casa. Somos tres los que vivimos en la mazmorra, que es el alias bien ganado de nuestro departamento. Por costumbre tenemos las puertas muy abiertas y hemos llegado a recibir de todo: desde amigos trasnochados, familiares de paso y refugiados políticos, hasta intelectuales europeos que de gira pasan a visitarnos. Lo de intelectuales es un decir, por supuesto. Lo de refugiados políticos también. Lo de familiares no. Lo de amigos es digamos... muy común.

Nuestro actual visitante, que no visitador, ha viajado por varias partes del mundo, su destino anterior inmediato fue la India. Nos dice que en su Universidad se arreglaron para hacer un viaje al sur del país de Gandhi poco después del tsunami (o “surimi”, como diría Ninel Conde). Todavía no me logra explicar qué es lo que exactamente fueron a hacer ahí. No ayudaron con la distribución de bienes, no participaron en las operaciones de rescate, no construyeron refugios, no fueron staff de apoyo en los albergues... creo que sólo fueron a VER. Que supongo es lo que también vino a hacer aquí a Mty. VER.

El primer día que llegó salimos todos a la terraza de la mazmorra a fumar cigarros y ver los cerros de la ciudad. Lo que dijo nuestro amigo en un español tan perfecto que da risa fue: “Ese monte me recuerda mucho a India después del tsunami, todas las casas rotas, toda la gente pobre, mucho verde, muchos colores, unos encima de otros”. Le dijimos: "No, no, no…esa pobreza no es Mty". Sinceramente preocupado nos contestó: "¡¡¡Coño!!! ¿Entonces en dónde estamos?".

Un clásico:
Bueno, sí....pero, no.

Still looking for LA MAGA

(Edith Aron/La Maga)

Hoy Julio Cortázar estaría cumpliendo 91 años. Pero no.

Murió en el 84.

¿Para qué escribir algo sobre él en su día si mil cronopios seguramente lo están haciendo?
Mejor cebar un mate, abrir un disco y leer las perras negras de Julio. Pero tampoco me puedo quedar sin escribir nada, absolutamente nada…

Una tan violentamente dulce vida: biografía de genio escrita con tinta sepia. Su travesía de la UNESCO al Fidelazo y de Bruselas al DF, toda, toda, estuvo teñida por la ausencia/presencia de la Maga.

Aquel personaje rayuelesco, que motivó a varias muchachas (suena muy raro el sustantivo escrito) a fumar Gitanes y calzar zapatos rojos con medias negras, leer surrealismo y aventarse al Sena por allá de los sesentas, sí existe. Se llama Edith Aron y dicen que vive cerca de Abbey Road, en Londres –in a very nice flat-.

Dicen también que volvió loco a Julio desde que tenía veinte, la conoció en Buenos Aires y se la encontró una docena de veces años después en Paris. La constante casualidad de encontrarla en sitios increíbles (una librería, la fila de un cine, Los Jardines de Luxemburgo, una plaza por la tarde, un panteón) empujó al muchacho al decante por los poemas, la barba loca, las caminatas sin rumbo y los lentes innecesarios (Cortázar no tenía ningún defecto oftálmico hasta antes de los 40 pero usaba anteojos).

Julio era lampiño de joven, pero a Edith-la preMaga le encantaban tanto los hombres con barba que el argentino se tuvo que someter a una operación de glándulas para que le creciera más vello. La intervención quirúrgica fue buena…le creció pelo y nunca se volvió a rasurar.

Él con la barba desarreglada y la pre-Maga toda despeinada, intentaron ser pareja. Pero ninguno de los dos apretaba el dentífrico desde abajo, doblaba las toallas o hacía la cama. Julio la dejó tiempo después por una mujer-más-mujer-mejor-mujer. Después publicó Rayuela. Edith Aron dejó de creer en las coincidencias, optó por lo segurito. Cortazar todavía publicaría cuarenta textos más después de su mejor novela, buscando conseguir no sé que cosa.

Para no explicarnos qué buscaba, Julio Cortazar hoy no cumple 91 años.

Desde la Rue de Seine, en el Pont des Arts o frente al arco de Quai di Conti…La Maga.

¿Y vos Julio, desde dónde?

Where are you APA?

(Foto: Kuwait Inferno/1990/Robert Bumpas, NCAR)

Estoy adjuntando un cuento corto publicado por Babab en su edición de verano, excelentísima revista digital.

EL EJERCICIO HACE AL MAESTRO
"Vivía en un ático, y un buen día le dio por aprender a lanzar el bumerán. Tuvo que comprar muchos antes de dominar la técnica." por Jaime López

Espero no tener problemas con el copyright, en la Universidad me enseñaron a citar, pero ¿cómo se rigen los blogs?, ¿por APA?

Remeber loco

(Foto: Tomasz Gudzowaty y Robert Boguslawski/WPF)

"Remember, siempre remember" me dijo un loco que estaba acostado en el parque el otro día. "Por supuesto viejo", pensé. Me cayó muy bien el vagabundo pero no le tiré ninguna moneda. Nunca me la pidió y además nunca le tiro monedas a los que piden limosna en la calle a menos de que sean candidateables para el "pejevale del viejito".

Sé que es pecado no dar al necesitado, pero esta premisa forma parte de mi política exterior. Tampoco participo en rifas, sólo las que son entre amigos. Le rehúso a las quinielas. De azar poco: el cubilete y las cartas. Así es mi política exterior; pragmática, congruente, sólida, limpia. Como zapato boleado.No tengo suerte así que no puedo andar confiando en los astros todo el tiempo.

Pero "remember, siempre remember". Y bueno, invocado por las palabras mágicas del vagabundo loco que se me adelantó una vida y que me conoce no sé de donde –me debe conocer-, me acuerdo de algún recuerdo. "Remember, loco, remember".

Me acuerdo de los malos hábitos que tuve, que tengo, que debo de tener. Trato de recordar qué soy yo. Y le aviento una moneda al vagabundo. Dos monedas. Tres monedas. Pienso luego que debe haber algún lugar del mundo para aventar todo lo que traigo en las bolsas. Puede ser una fuente, una plaza o una máquina. Y que las coja el vagabundo o los que quieran, o si no que se queden bailando todas en el piso como si hubiera aventado mil canicas.